Verdad

La verdad la conocemos tú y yo;
Se encuentra con el sol tras el pentagrama,
Al oeste, por donde caen ahorcándose las miradas.

F.J.G.G.

Borsalino

Besa el ala caída de mi sombrero,
Y cuando quiero morder sus labios,
Es tarde, pues la pluma revive y estoy
Volando.

Cuentan las portadas del lunes, que he
Muerto de un balazo.


F.J.G.G.

A mi Amigo.

Qué triste se ve sin Ti el patio...
Intentaré portarme bien, porque es preciso que vaya al Cielo para encontrarnos. Quiero inundar de mañanas y tardes la eternidad contigo. Otra vez. Jugar, reír juntos interminablemente.

Gracias por desvirtuar un tópico en favor de otro, gracias por entregarme a tu verdad, y es que te he querido y te querré más que a infinidad de personas. Gracias por hacerme feliz, gracias por ser mi Amigo incondicionalmente.
No Te olvidaré jamás.

Descansa en paz.

De Cristal

El vidriero, de antiguo acento,
Con suavidad desea que sus deseos
Hagan un alma misma,
Con sus soplos heredados:

El aire casa los sueños,
Y en segundos de levedad sostenida,
El calor se empeña en rosados sinuosos.

El aire de los segundos mundanos,
De los que sin más observan,
Endurecen la pieza.

El vidriero, ya sin guantes,
Como tocando aquello que siente suyo y se va,
Con la misma levedad de sus soplos,
Levanta la copa:

- ¡Venecia, por favor, no te rompas!


F.J.G.G.

Juego de Niñez

Reventaron los almohadones,
Volaron los gansos que soñaste
Cuando tu cara era de porcelana.

A contraluz se vieron las plumas,
Caligrafiando en el polvo
Que entrañaba la voz de tu infancia.


F.J.G.G.

Despierta Praga

Praga se quedó con aquella sensación de que todo era para siempre.


Virutas de perla llovida, tejidas en sus cabellos,
le han hecho una diadema, del color de la plata seca.

Mira al frente, y el horizonte está rabioso,
atiborrado de vicios que se traducen en espesa niebla.
Sus manos marmóreas, mantienen a peso
toda la paciencia de los besos de escarcha,
que quieren despertar en él una tormenta.

La niebla viscosa y el sol que se va riendo por matarla,
la plata y la luna maldita que se prepara para afilarla:
caen perlas enteras, se congelan las arañas.

Conmovida por una crepitar de campanadas,
la paciencia se arma con los hilos que tiemblan;
las manos que la sostienen, agradecen los latidos
que han leído el conjuro para soplar su letargo;
las primeras gotas construyen sobre viejos charcos
una sinfonía, mientras las perlas resbalan por su cuerpo.

Los dedos desnudos acarician confusos, con eco,
el corazón de su arpa, mientras las lágrimas se evaporan;
y las perlas son tan abundantes que su valor,
pasa a ser el de la nada.

La diadema se funde mojando, plateando su cuello,
y la luna se muere de rabia.
El vicio huye y vuelve bajo el puente Carlos.

Al anochecer, las notas de un loco que se cree Apolo,
han despertado a Praga.

Escrito el 12 de diciembre de 2010.


F.J.G.G.

Cadenanhelos

Necesito una palabra breve y sencilla,
Para guardarla dentro de un bote diminuto
Cuya fragilidad sea tan ilimitada como su transparencia.

Quiero una palabra indigna de mi boca
Que de efímera para mí huya a cada segundo,
Una lindeza a la que le de vergüenza ser incluso poesía.

Quiero cubrir de páginas la milla
Que de rodillas deseo hacer para llevarte el mundo,
Habiendo escrito solo con mi saliva una palabra;

La más libre, ligera, que tenga alas,
Para volar hacia Tu Boca si me pierdo por el camino
Y que por detalle a mi búsqueda al menos cause Tu Risa.

Añoro una palabra, única, salvaje, digna de Ti,
Una palabra imposible que sirva de Retrato a Tu Retrato,
A La Vida.

Una palabra que Puedas llevar en el bolsillo,
Te invite a bailar frente al espejo
Y que a las horas que no Te han tratado bien maldiga.

Deseo una palabra sencilla, breve, la más alegre,
Una palabra que de vida haga suicidarse a la muerte;
Una palabra que Te haga Feliz y a la vez no haga sombra

A Tu Sonrisa.

31 de agosto de 2011

F.J.G.G.

Despedida II

Mordiscos, derramadas olas, lenguas
De rojas tardes echando el guante al sol
Errante que al verle muerte ya pronunció.

Nubes cayendo al ardiente filo, sangre;
Coronas militares, cascadas en el horizonte
Que van poniendo barrotes al amante pensador.

Mordiscos, derramadas olas, bocas
Repletas una de otra que van bebiéndose el dolor
De ir al frente con la frente llena de sol.

Himnos, desoladas marchas, notas
De pisadas cuyas rimas de suerte quedaron
Atrás al oír cantar muerte al hiriente sol.



F.J.G.G.

Punteo

Deseo ser un estallido de roja flor,
Ser caricia y caprichoso punteo
En las cuerdas de Fernando Sor,
Ser témpera en tus pañuelos,
Temerario de tus sueños sin solución.

F.J.G.G.

Lago Baikal

Tú, Paisaje que te basas en dos islas,
En nevadas cumbres que rodean tus orillas
Y descansan en la ignorancia
De tu reflejo; dime con esa calma
Si el punto de tu fuga es la noche o el sol.

Tan grande eres que te desbordas
En el acto preferido de cualquier poeta:
Eres de la contemplación el verbo,
Del mundo que es observado el ojo
Helado. El tiempo unido a la distancia.

Eres nada más que toda la contemplación.
Una inasumible mirada, una córnea de silencio
Llena del llanto desconsolado de Dios.
En tus orillas no puedo más que ser pestaña,
Dándome a tus aguas en pos de la ensoñación...

F.J.G.G.

Fantasmas

Avatares del silencio,
Sombras en el cementerio
Que recitan de memoria
El frío de sus crucifijos.

Almas rezando por reposos
Que no llegan, desde lápidas
Perdidas en la atemporal
Incertidumbre de los siglos.

Cuerpos que en sus abismos
Se aventuran al infierno
Para burlar a los diablos;

Almas vivas de los muertos,
Que en la voz de los vivos
Brillan en el firmamento.


F.J.G.G.

Gulags

Siluetas callan y gritan cuando corta sus restos
La escarcha del aire, en las estepas rusas.
Gritos, alaridos que se alejan de sí arrastrándose
En el vacío inmenso de las nieblas, las brumas.

Enormes socorros desde la ciudad, encontrándose
Con cadenas de llantos que trae el cielo:
Unos grandes, otros chicos, gritos devorándose
A modo de matrioskas infladas y faltas de cariño.

Sesgados susurros traspasando las alambradas,
Algunos cuerpos que abandonando su voz escapan.
Acumulación de alientos de salvación, la nieve
Y el hielo acurrucando las huellas de los presos.

De Siberia al infierno. Helados en un rincón,
Los huesos.


F.J.G.G.

Sagrada Bestia

Fiera de Arabia, casualidad de arena en el aire,
Que barres en tu cabalgar los mares polvorientos,
Vientos que rompen lluviosos cielos en tus ojos
Para fundar oasis, a los que triste va el Profeta
A derramar sus lloros bajo tu rampante sombra,
Que trae para su consuelo los ecos de la luna
En imperturbable reposo.


F.J.G.G.

A galeras

Los remos de las galeras
Suben y bajan, salpicando
Rocío a la panza de las gaviotas.

Latigazos, a los condenados que gritan
Libertad, en un crisol de lenguas
Que se hunde en el canto de las olas:

A los negros que sirven de blancos,
A los blancos de suertes negras,
Latigazos que llevan lejos ecos de sirenas.

Cavan los batientes remos tumbas
Vivas que vienen y van,
En días y noches, en veranos y brumas.

Las sílabas del mar descansan,
Están arriadas las telas,
Y a golpe de remo los rumbos retumban.


F.J.G.G

Jeanne d'Arc (600 Aniversario)

Jeanne d’Arc,

Cuál sería tu voz para encauzar
La voz de un ejército,
Cuál tu poesía para convencer
Al rey mismísimo,
Cuál tu espada para impedir al aire
Inglés aliento,
Cuál tu rima para ser acusada
De herejía,
Cuál tu voluntad para arder
A voluntad de algunos compatriotas,
Cuál tu firmeza para pasar
A la Historia.

6 de enero de 1412 - 6 de enero de 2012
600 Aniversario del nacimiento de la santa doncella de Orleans.

F.J.G.G.

Homenaje a los Poetas

Antihéroe por naturaleza, de la pluma
De Cervantes surge un salvaje poeta,
Cuyo equipaje va en su mirada perdida.
Escribe con la siniestra y al escribir truena,
Sabiendo que en el relámpago Francisco
Y Góngora lanzándose versos reposan.
Los suspiros de Santa Teresa son su senda;
Los paisajes, rimas de Lope de Vega.
Antihéroe por naturaleza, de la palabra
Sólo versos, del verso estrofas, de ellas
Sólo poesías y de éstas sólo su suerte humana.
Entre llanto y risa, tintero y papel por bandera,
Y cubriéndose con ellos imagina su gloria
Cubierta de polvo en cualquier biblioteca.


F.J.G.G.

Eróticas acuarelas

Los dedos mojas en tu boca,
Recordando viejos vicios de acuarela.
Intentando mantener sujeto a ti el cielo,
Pintas fuertes quicios a tardes y albas,
Y entre paredes de frescos hablando
A tu alma, los días se te escapan:
Tu sonrisa ya no les merece gritarte puta,
Porque no tienes boca para posarlas.
Tan sólo restan fósforos de noche,
Para que maulles nerviosa sin sentirte sola.

F.J.G.G.